Conclusões de Aninha

Estavam ali parados.
Marido e mulher. Esperavam o carro.
E foi que veio aquela da roça tímida, humilde, sofrida.
Contou que o fogo, lá longe, tinha queimado seu rancho, e tudo que tinha dentro.
Estava ali no comércio pedindo um auxílio para levantar novo rancho e comprar suas pobrezinhas.

O homem ouviu.
Abriu a carteira tirou uma cédula, entregou sem palavra.
A mulher ouviu.
Perguntou, indagou, especulou, aconselhou, se comoveu e disse que Nossa Senhora havia de ajudar
E não abriu a bolsa.
Qual dos dois ajudou mais?

Donde se infere que o homem ajuda sem participar e a mulher participa sem ajudar.
Da mesma forma aquela sentença:
"A quem te pedir um peixe, dá uma vara de pescar."
Pensando bem, não só a vara de pescar, também a linhada, o anzol,
a chumbada, a isca, apontar um poço piscoso e ensinar a paciência do pescador.
Você faria isso, Leitor?
Antes que tudo isso se fizesse o desvalido não morreria de fome?
Conclusão:
Na prática, a teoria é outra.


Cora Coralina, grande poetisa...

é, talvez eu goste sim de poesia.
Mas só um pouco.
Um pouquinho assim(?!)

hahahaha

(;

Versos íntimos

Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo.
Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

Augusto dos Anjos


Não gosto muito de poesias.
Desconheço a razão.
Mas como para tudo nesta vida há exceção,
Seja essa a minha.

=)

Lixo

Encontram-se na área de serviço. Cada um com seu pacote de lixo. É a primeira vez que se falam.
- Bom dia...
- Bom dia.
- A senhora é do 610.
- E o senhor do 612
- É.
- Eu ainda não lhe conhecia pessoalmente...
- Pois é...
- Desculpe a minha indiscrição, mas tenho visto o seu lixo...
- O meu quê?
- O seu lixo.
- Ah...
- Reparei que nunca é muito. Sua família deve ser pequena...
- Na verdade sou só eu.
- Mmmm. Notei também que o senhor usa muito comida em lata.
- É que eu tenho que fazer minha própria comida. E como não sei cozinhar...
- Entendo.
- A senhora também...
- Me chame de você.
- Você também perdoe a minha indiscrição, mas tenho visto alguns restos de comida em seu lixo. Champignons, coisas assim...
- É que eu gosto muito de cozinhar. Fazer pratos diferentes. Mas, como moro sozinha, às vezes sobra...
- A senhora... Você não tem família?
- Tenho, mas não aqui.
- No Espírito Santo.
- Como é que você sabe?
- Vejo uns envelopes no seu lixo. Do Espírito Santo.
- É. Mamãe escreve todas as semanas.
- Ela é professora?
- Isso é incrível! Como foi que você adivinhou?
- Pela letra no envelope. Achei que era letra de professora.
- O senhor não recebe muitas cartas. A julgar pelo seu lixo.
- Pois é...
- No outro dia tinha um envelope de telegrama amassado.
- É.
- Más notícias?
- Meu pai. Morreu.
- Sinto muito.
- Ele já estava bem velhinho. Lá no Sul. Há tempos não nos víamos.
- Foi por isso que você recomeçou a fumar?
- Como é que você sabe?
- De um dia para o outro começaram a aparecer carteiras de cigarro amassadas no seu lixo.
- É verdade. Mas consegui parar outra vez.
- Eu, graças a Deus, nunca fumei.
- Eu sei. Mas tenho visto uns vidrinhos de comprimido no seu lixo...
- Tranqüilizantes. Foi uma fase. Já passou.
- Você brigou com o namorado, certo?
- Isso você também descobriu no lixo?
- Primeiro o buquê de flores, com o cartãozinho, jogado fora. Depois, muito lenço de papel.
- É, chorei bastante, mas já passou.
- Mas hoje ainda tem uns lencinhos...
- É que eu estou com um pouco de coriza.
- Ah.
- Vejo muita revista de palavras cruzadas no seu lixo.
- É. Sim. Bem. Eu fico muito em casa. Não saio muito. Sabe como é.
- Namorada?
- Não.
- Mas há uns dias tinha uma fotografia de mulher no seu lixo. Até bonitinha.
- Eu estava limpando umas gavetas. Coisa antiga.
- Você não rasgou a fotografia. Isso significa que, no fundo, você quer que ela volte.
- Você já está analisando o meu lixo!
- Não posso negar que o seu lixo me interessou.
- Engraçado. Quando examinei o seu lixo, decidi que gostaria de conhecê-la. Acho que foi a poesia.
- Não! Você viu meus poemas?
- Vi e gostei muito.
- Mas são muito ruins!
- Se você achasse eles ruins mesmo, teria rasgado. Eles só estavam dobrados.
- Se eu soubesse que você ia ler...
- Só não fiquei com eles porque, afinal, estaria roubando. Se bem que, não sei: o lixo da pessoa ainda é propriedade dela?
- Acho que não. Lixo é domínio público.
- Você tem razão. Através do lixo, o particular se torna público. O que sobra da nossa vida privada se integra com a sobra dos outros. O lixo é comunitário. É a nossa parte mais social. Será isso?
- Bom, aí você já está indo fundo demais no lixo. Acho que...
- Ontem, no seu lixo...
- O quê?
- Me enganei, ou eram cascas de camarão?
- Acertou. Comprei uns camarões graúdos e descasquei.
- Eu adoro camarão.
- Descasquei, mas ainda não comi. Quem sabe a gente pode...
- Jantar juntos?
- É.
- Não quero dar trabalho.
- Trabalho nenhum.
- Vai sujar a sua cozinha?
- Nada. Num instante se limpa tudo e põe os restos fora.
- No seu lixo ou no meu?



Mais uma vez, é ele.
Luis Fernando Veríssimo.
;D

Herança Cultural

Francês.
Homossexual assumido ( e isso em fins do século XIX e início do século XX)
é considerado um dos maiores cineastas de todos os tempos.
Além de diretor de cinema, foi:
dramaturdo,
cenógrafo,
ator,
escultor,
pintor,
poeta,
escritor,
e autor de uma das minhas frases preferidos:

"Não sabendo que era impossível, foi lá e fez!"

Amigo de Maison Chanel, este influente e eminente ser começou a escrever aos 10 anos e aos 16 já publicava poemas de sua autoria.

Um talento, (por mais redundante que pareça o adjetivo e mesmo assim acrescento-o), foi um talento Bri.lhan.te!

E é quase absurdo pensar que um homem em apenas 74 anos de existência foi capaz de ser tanta coisa.E ser com excelência. Razão mínima que o fez perpetuar perante os séculos e o tornou assim, imortal.

Sim, falo de Jean Cocteau, o mesmo autor do filme Orfeu e do livro Os cavaleiros da távola redonda.

Pouco sei sobre ele, mas o que sei é suficiente para fazer-me admirá-lo ,não como pessoa( pois por motivos óbvios não o conheci),mas como alguém que em sua existência contribuiu para o acervo cultural que possuímos hoje.Seja este bom ou ruim, é graças a esses registros que podemos conhecer um pouco mais sobre o passado de vidas não vividas por nós.


Espero que a existência de " Jeans Cocteau's" não se restrite somente ao século passado.

Presentes de Natal

As noites de Natal existem para me mostrar que os anos têm sido arrancados das folhinhas. E me lembram de que já vou carregando, no corpo, na alma, no coração, as tatuagens do tempo.


Houve o Natal dos carneirinho manso, que meu pai me deu para ser saudade hoje.

Houve o da flauta, o do velocípede, o da bicicleta.

Depois, o das obras de Júlio Verne.

Mais adiante, o da Enciclopédia e Dicionário Internacional.

Um dia, fui visitar casa amiga.

E a empregada me anunciou:— Aí está um rapaz.

Desde então, o Natal se foi transformando em pijamas, camisas, gravatas, lenços.

Noutra visita:— Aí está um moço.

Notem que, no caso, moço é mais velho que rapaz...

Meu Natal passou a faturar abotoaduras, alfinetes de gravata, carteiras de cédulas ou de níqueis, cintos e agendas.

Agora, quando visito algum amigo, as empregadas me anunciam:— Aí está um senhor.

Quando o dono da casa é cortês, ri:— Que senhor, que nada, Maria. É o Iolando. Entra velho.


O velho em tom fraterno, remoça mais a gente. Acho horrível ser senhor.

Assim, o último Natal me deixou mágoa estranha.

Porque pessoa querida, das que sempre me presentearam no nascimento do Cristo, apareceu com uma caixinha embrulhada em papel multicolor.

Todo alegria, abri o embrulho e a caixinha.

Eram uns suspensórios!...


Nestor de Holanda




Àqueles que vierem a ler esse texto, espero que tenham desfrutado de um excelente Natal, com ou sem bons presentes...

A mulher madura

O rosto da mulher madura entrou na moldura de meus olhos.

De repente, a surpreendo num banco olhando de soslaio, aguardando sua vez no balcão. Outras vezes ela passa por mim na rua entre os camelôs.

Vezes outras a entrevejo no espelho de uma joalheria. A mulher madura, com seu rosto denso esculpido como o de uma atriz grega, tem qualquer coisa de Melina Mercouri ou de Anouke Aimé.

Há uma serenidade nos seus gestos, longe dos desperdícios da adolescência, quando se esbanjam pernas, braços e bocas ruidosamente. A adolescente não sabe ainda os limites de seu corpo e vai florescendo estabanada. É como um nadador principiante, faz muito barulho, joga muita água para os lados. Enfim, desborda.

A mulher madura nada no tempo e flui com a serenidade de um peixe. O silêncio em torno de seus gestos tem algo do repouso da garça sobre o lago. Seu olhar sobre os objetos não é de gula ou de concupiscência. Seus olhos não violam as coisas, mas as envolvem ternamente. Sabem a distância entre seu corpo e o mundo.

A mulher madura é assim: tem algo de orquídea que brota exclusiva de um tronco, inteira. Não é um canteiro de margaridas jovens tagarelando nas manhãs.A adolescente, com o brilho de seus cabelos, com essa irradiação que vem dos dentes e dos olhos, nos extasia.

Mas a mulher madura tem um som de adágio em suas formas. E até no gozo ela soa com a profundidade de um violoncelo e a sutileza de um oboé sobre a campina do leito.A boca da mulher madura tem uma indizível sabedoria. Ela chorou na madrugada e abriu-se em opaco espanto. Ela conheceu a traição e ela mesma saiu sozinha para se deixar invadir pela dimensão de outros corpos.

Por isto as suas mãos são líricas no drama e repõem no seu corpo um aprendizado da macia paina de setembro e abril.O corpo da mulher madura é um corpo que já tem história. Inscrições se fizeram em sua superfície. Seu corpo não é como na adolescência uma pura e agreste possibilidade. Ela conhece seus mecanismos, apalpa suas mensagens, decodifica as ameaças numa intimidade respeitosa.

Sei que falo de uma certa mulher madura localizada numa classe social, e os mais politizados têm que ter condescendência e me entender. A maturidade também vem à mulher pobre, mas vem com tal violência que o verde se perverte e sobre os casebres e corpos tudo se reveste de uma marrom tristeza.

Na verdade, talvez a mulher madura não se saiba assim inteira ante seu olho interior. Talvez a sua aura se inscreva melhor no olho exterior, que a maturidade é também algo que o outro nos confere, complementarmente.

Maturidade é essa coisa dupla: um jogo de espelhos revelador.Cada idade tem seu esplendor. É um equívoco pensá-lo apenas como um relâmpago de juventude, um brilho de raquetes e pernas sobre as praias do tempo.

Cada idade tem seu brilho e é preciso que cada um descubra o fulgor do próprio corpo.

A mulher madura está pronta para algo definitivo.Merece, por exemplo, sentar-se naquela praça de Siena à tarde acompanhando com o complacente olhar o vôo das andorinhas e as crianças a brincar.

A mulher madura tem esse ar de que, enfim, está pronta para ir à Grécia.Descolou-se da superfície das coisas. Merece profundidades. Por isto, pode-se dizer que a mulher madura não ostenta jóias. As jóias brotaram de seu tronco, incorporaram-se naturalmente ao seu rosto, como se fossem prendas do tempo.

A mulher madura é um ser luminoso é repousante às quatro horas da tarde, quando as sereias se banham e saem discretamente perfumadas com seus filhos pelos parques do dia. Pena que seu marido não note, perdido que está nos escritórios e mesquinhas ações nos múltiplos mercados dos gestos. Ele não sabe, mas deveria voltar para casa tão maduro quanto Yves Montand e Paul Newman, quando nos seus filmes.

Sobretudo, o primeiro namorado ou o primeiro marido não sabem o que perderam em não esperá-la madurar. Ali está uma mulher madura, mais que nunca pronta para quem a souber amar.


(15.9.85)


Affonso Romano de Sant'Anna


O texto acima foi extraído do livro "A Mulher Madura", Editora Rocco - Rio de Janeiro, 1986, pág. 09.





Tem gente que não só escreve, encanta.

A complicada arte de ver

Ela entrou, deitou-se no divã e disse: "Acho que estou ficando louca". Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura. "Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões - é uma alegria! Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões... Agora, tudo o que vejo me causa espanto."


Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei as "Odes Elementales", de Pablo Neruda. Procurei a "Ode à Cebola" e lhe disse: "Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe causou assombro: 'Rosa de água com escamas de cristal'. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta... Os poetas ensinam a ver".Ver é muito complicado.


Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que não pertence à física.


William Blake sabia disso e afirmou: "A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê". Sei disso por experiência própria. Quando vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do sagrado. Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão, dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam o lixo.


Adélia Prado disse: "Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra". Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A pedra que ele viu virou poema.Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem. "Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores.


Não basta abrir a janela para ver os campos e os rios", escreveu Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. O ato de ver não é coisa natural. Precisa ser aprendido. Nietzsche sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver. O zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca da experiência chamada "satori", a abertura do "terceiro olho". Não sei se Cummings se inspirava no zen-budismo, mas o fato é que escreveu: "Agora os ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os olhos dos meus olhos se abriram".


Há um poema no Novo Testamento que relata a caminhada de dois discípulos na companhia de Jesus ressuscitado. Mas eles não o reconheciam. Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão, "seus olhos se abriram". Vinicius de Moraes adota o mesmo mote em "Operário em Construção": "De forma que, certo dia, à mesa ao cortar o pão, o operário foi tomado de uma súbita emoção, ao constatar assombrado que tudo naquela mesa - garrafa, prato, facão - era ele quem fazia. Ele, um humilde operário, um operário em construção".


A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais luminosos, nomes de ruas - e ajustamos a nossa ação. O ver se subordina ao fazer. Isso é necessário. Mas é muito pobre. Os olhos não gozam... Mas, quando os olhos estão na caixa dos brinquedos, eles se transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem, olham pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.


Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos brincalhões, é preciso ter as crianças por nossas mestras. Alberto Caeiro disse haver aprendido a arte de ver com um menininho, Jesus Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança, eternamente: "A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas. Aponta-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras são engraçadas quando a gente as têm na mão e olha devagar para elas".


Por isso - porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a ver - eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor, um professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a apontar os assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Como o Jesus menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar "olhos vagabundos"...



O texto acima foi extraído da seção "Sinapse", jornal "Folha de S.Paulo", versão on line, publicado em 26/10/2004.


Como eu gosto desse senhor chamado Rubem Alves.
Grande senhor.

Grandes coisas, grandes paixões

Nada existe de grandioso sem paixão.






(G. W. F. Hegel)



Nada mesmo.
Nada!

Porque não?!

"Ah, meu amor, não tenhas medo da carência:

ela é nosso destino maior. O amor é tão mais fatal

do que eu havia pensado, o amor é tão inerente

quanto a própria carência, e nós somos garantidos

por uma necessidade que se renovará continuamente.

O amor já está, está sempre. Falta apenas o golpe

da graça - que se chama paixão."

Uma vez , minha professora de Literatura confessou não gostar muito de Clarice Lispector, e foi então que por impulso de curiosidade perguntei " Porque professora?" E ela disse; " Porque ela é muito profunda, e mexe muito comigo,e não é fácil gostar dela, alguém que assim como eu ,foi criado em moldes tradicionais"

Eu entendo professora!

Se entendo...

Dias nublados

Naqueles dias amenos, em que pouco se vê os raios do Sol, certamente encobertos por nuvens que levam consigo a chuva da tarde, uma sensação de paz e equilíbrio toma conta de mim.

Um desejo abrasador de elaborar planos, metas, objetivos me sustenta com uma perspectiva de que melhorias e mudanças estão por vir, embora nesses dias nublados, a maioria dos seres esteja mais suscetível à melancolia e ao pessimismo.

O momento torna-se propício para ler um livro, e é neste livro chamado Quando Nietzsche chorou que encontro algo de minha concordância.


" (...) E disse então Lou Salomé:

- Doutor Breuer, essa hora foi curta demais. Estou ávida por mais um pouco de seu tempo. Posso caminhar com o senhor de volta ao hotel?

O convite impressionou Breuer pela ousadia, masculinidade; entretanto , dos lábios dela, soava como normal, não afetato - a forma natural como as pessoas deveriam conversar e viver . Se uma mulher aprecia a companhia de um homem, por que não lhe dar o braço e pedir para andar com ele? Contudo, que outra mulher sua conhecida teria proferido essas palavras? Estava diante de uma espécie diferente de mulher. Aquela mulher era livre!"

E quantas são, na realidade, mulheres livres?

São poucas , muito poucas, aquelas que não consideram a visão corrompida e perniciosa de uma sociedade que vê malícia em tudo que se faz.

Realmente , essas sim, são mulheres livres de sistemas e lógicas ilógicas ainda cultivados por muitos homens- e infelizmente, muitas mulheres também- que acham ações como a descrita acima "Absurdas, desonrosas e indignas de uma mulher que se respeite!"

Aos que possuem esse tipo de visão, não sinto raiva, rancor ou desprezo, sinto pena! Sim, pena. Pena por fazerem de si próprios seres tão pequenos que tornam-se ainda menores quando encontram-se ao lado de mulheres como Lou Salomé.

E olha, que a Lou Salomé é uma mulher do século XIX.

Imagine...

Eu e meus botões

Certas vezes me impressiono com o tipo de parâmetro que costumeiramente se é usado para avaliar o nível de educação de uma pessoa, instituição e sociedade.

A aprovação em um curso de faculdade pública tem sido a principal fonte avaliativa do nível educacional que as escolas podem dispor, assim, se a escola tem um grande número de alunos aprovados nos vestibulares públicos e mais concorridos do país , ela é considerada de bom ensino.

Tudo bem, Bravo! Aprovar grande parte de seus alunos em vestibulares que excluem pessoas em grande potencial - já que estes mesmos não selecionam seus candidatos - é sim, sem dúvida, um bom feito.

Mas a questão é: Será isso suficiente para se medir o nível de educação das pessoas que ali estudam?

Naqueles dias que estamos para conversar com nossos botões e pensamos em coisas que diariamente abdicamos do nosso olhar , apenas por não estarem relacionadas diretamente a nós,eu então comigo mesma falo:

- Do que adianta estudar nas "melhores escolas", ser aprovado nos vestibulares públicos mais disputados, e depois jogar uma latinha de refrigerante no meio da rua??? Deus, do que adianta todo esse conhecimento teórico sobre a emissão de gases poluentes, o efeito estufa, a importância da preservação da natureza ( que, vale ressaltar, tem sido muitas vezes tema de redações de vários vestibulares) e tantos outros conhecimentos de extrema relevância para o homem e o mundo, se na prática de nada valem???


Infelizmente, aos meus olhos, parece que está havendo uma inversão de valores e conceitos fundamentais para isto que determina o progresso do ser humano: a educação.

Não é o dinheiro, a fama, o prestígio ou a cor da pele que é responsável pela verdadeira diferença entre nós, seres humanos, e sim ela, a boa e rara educação.

Um exemplo para esclarecer:

Todo ano, várias pessoas concluem o curso de medicina e teoricamente estão prontas para o mercado de trabalho e a vida. Mas como eu disse, é apenas teoricamente, porque na prática o que se vê são médicos recém-formados com elevada capacidade de se tornarem grandes profissionais mas que no entanto não dispõem do principal: mais uma vez, lá vem ela, a educação.

Tenho curiosidade em saber, como um médico poderá dizer que é um bom médico, se nem ao menos se importa com a pessoa que está tratando pois não a enxerga ( sim, porque muitos veêm, mas poucos enxergam) além da condição social e econômica aparentes?

O que dizer então desses profissionais? são médicos?
Não, certamente não são.Médicos de verdade, para quem realmente entende o que significa ser médico, não são.

(que aqueles que são ou serão médicos não me queiram mal,o que disse acima é apenas um estereótipo de profissionais que infelizmente não agem com a devida coerência que a sua profissão exige, e que fique claro que pessoas assim existem em todos os setores, afinal gente mal - educada,- cujo sentido da palavra aqui vai além de boas maneiras- não escolhe religião, etnia e muito menos profissão para desonrar todos aqueles que realmente são dignos do título que levam consigo)

Acho que a capacidade de reflexão da humanidade têm se esvaído gradativamente com a expansão de um mundo deslumbrado com aquilo que o dinheiro pode comprar.

Contudo, sei que tão imprescindível quanto saber História, Geografia, Línguas Portuguesa e Inglesa, Matemática, e todas as outras matérias que se apresentam como verdadeiros "dilemas" a serem decifrados na vida de muitos jovens estudantes, é saber também os problemas socioeconômicos que abrangem o país e o mundo em que se vive, para que assim se possa adquirir a consciência necessária de um ser capaz de viver em sociedade.

Prazer Mortal

Lá estava ele, refestelado numa macia cadeira de couro. Lia um livro filosófico. A fumaça de cigarro tomava conta da sala de estar. Sua esposa o fitava com negação. "Que exemplo estava ele proporcionando aos filhos?" - ela pensava.

Ele, ao sentir a presença da mulher, apressou-se dizendo: "É só porque estou estressado, tive um dia de cão hoje no trabalho". "Não há desculpas" -, disse ela. E iniciou-se a discussão. No fim, ele acabou cedendo aos pedidos dela, prometera que iria ao médico, no dia seguinte, a fim de verificar seu estado de saúde.

No caminho do consultório, relembrava-se da primeira vez em que pusera um cigarro em sua boca. Quão maravilhosa era aquela sensação! Um prazer instantâneo. O supra-sumo para os jovens de sua idade. Já se passaram 21 anos e o que fora diversão no início, tornava-se uma necessidade incontestável em sua vida.

Após algumas semanas, recebe um telefonema pedindo para que fosse buscar o resultado dos exames. Estava inquieto pois o médico lhe dissera que seu estado de saúde era preocupante. No entanto, tudo aquilo poderia ser um equívoco. "Claro que devo apresentar alguma irregularidade, mas nada grave.", pensava.

No consultório, recebeu um envelope branco. Poderia ou não ter uma doença. Estava tudo ali, escrito naquele papel. Com as mãos trêmulas, abriu-o. Lia-o cuidadosamente para não acrescentar ou retirar palavras inexistentes. Jurava para si e para Deus que largaria o vício, se tudo aquilo não passasse de um engano. Em instantes, lágrimas deslizam pelo seu rosto...

Tainá Lima
221- Adianópolis
( texto da vigésima primeira página do Livro de Redações do Lato Sensu)

Santo Deus!
Certas vezes me impressiono com a influência do tempo sobre certas coisas que escrevo.
Como se pode gostar no primeiro instante e detestá-lo pelos próximos segundos, minutos, dias, meses, e até anos?!
A solução é pensar que ainda há tempo para melhorar!
E ainda bem que há.

Contos Reais.

Era uma vez... numa terra muito distante...uma princesa linda, independente e cheia de auto-estima.
Ela se deparou com uma rã enquanto contemplava a natureza e pensava em como o maravilhoso lago do seu castelo era relaxante e ecológico... Então, a rã pulou para o seu colo e disse: linda princesa, eu já fui um príncipe muito bonito.
Uma bruxa má lançou-me um encanto e transformei-me nesta rã asquerosa. Um beijo teu, no entanto, há de me transformar de novo num belo príncipe e poderemos casar e constituir lar feliz no teu lindo castelo. A tua mãe poderia vir morar conosco e tu poderias preparar o meu jantar, lavar as minhas roupas, criar os nossos filhos e seríamos felizes para sempre...
Naquela noite, enquanto saboreava pernas de rã sautée, acompanhadas de um cremoso molho acebolado e de um finíssimo vinho branco, a princesa sorria, pensando consigo mesma: - Eu, hein?... nem morta!!!

É por essas e outras que eu gosto do Luís Fernando Veríssimo.;D

Homem que é homem

Luis Fernando Verissimo

Homem que é Homem não usa camiseta sem manga, a não ser para jogar basquete. Homem que é Homem não gosta de canapés, de cebolinhas em conserva ou de qualquer outra coisa que leve menos de 30 segundos para mastigar e engolir. Homem que é Homem não come suflê. Homem que é Homem — de agora em diante chamado HQEH — não deixa sua mulher mostrar a bunda para ninguém, nem em baile de carnaval. HQEH não mostra a sua bunda para ninguém. Só no vestiário, para outros homens, e assim mesmo, se olhar por mais de 30 segundos, dá briga.

HQEH só vai ao cinema ver filme do Franco Zeffirelli quando a mulher insiste muito, e passa todo o tempo tentando ver as horas no escuro. HQEH não gosta de musical, filme com a Jill Clayburgh ou do Ingmar Bergman. Prefere filmes com o Lee Marvin e Charles Bronson. Diz que ator mesmo era o Spencer Tracy, e que dos novos, tirando o Clint Eastwood, é tudo veado.

HQEH não vai mais a teatro porque também não gosta que mostrem a bunda à sua mulher. Se você quer um HQEH no momento mais baixo de sua vida, precisa vê-lo no balé. Na saída ele diz que até o porteiro é veado e que se enxergar mais alguém de malha justa, mata.

E o HQEH tem razão. Confesse, você está com ele. Você não quer que pensem que você é um primitivo, um retrógrado e um machista, mas lá no fundo você torce pelo HQEH. Claro, não concorda com tudo o que ele diz. Quando ele conta tudo o que vai fazer com a Feiticeira no dia em que a pegar, você sacode a cabeça e reflete sobre o componente de misoginia patológica inerente à jactância sexual do homem latino. Depois começa a pensar no que faria com a Feiticeira se a pegasse. Existe um HQEH dentro de cada brasileiro, sepultado sob camadas de civilização, de falsa sofisticação, de propaganda feminina e de acomodação. Sim, de acomodação. Quantas vezes, atirado na frente de um aparelho de TV vendo a novela das 8 — uma história invariavelmente de humilhação, renúncia e superação femininas — você não se perguntou o que estava fazendo que não dava um salto, vencia a resistência da família a pontapés e procurava uma reprise do Manix em outro canal? HQEH só vê futebol na TV. Bebendo cerveja. E nada de cebolinhas em conserva! HQEH arrota e não pede desculpas.

*
Se você não sabe se tem um HQEH dentro de você, faça este teste. Leia esta série de situações. Estude-as, pense, e depois decida como você reagiria em cada situação. A resposta dirá o seu coeficiente de HQEH. Se pensar muito, nem precisa responder: você não é HQEH. HQEH não pensa muito!

Situação 1

Você está num restaurante com nome francês. O cardápio é todo escrito em francês. Só o preço está em reais. Muitos reais. Você pergunta o que significa o nome de um determinado prato ao maître. Você tem certeza que o maître está se esforçando para não rir da sua pronúncia. O maître levará mais tempo para descrever o prato do que você para comê-lo, pois o que vem é uma pasta vagamente marinha em cima de uma torrada do tamanho aproximado de uma moeda de um real, embora custe mais de cem. Você come de um golpe só, pensando no que os operários são obrigados a comer. Com inveja. Sua acompanhante pergunta qual é o gosto e você responde que não deu tempo para saber. 0 prato principal vem trocado. Você tem certeza que pediu um "Boeuf à quelque chose" e o que vem é uma fatia de pato sem qualquer acompanhamento. Só. Bem que você tinha notado o nome: "Canard melancolique". Você a princípio sente pena do pato, pela sua solidão, mas muda de idéia quando tenta cortá-lo. Ele é um duro, pode agüentar. Quando vem a conta, você nota que cobraram pelo pato e pelo "boeuf' que não veio. Você: a) paga assim mesmo para não dar à sua acompanhante a impressão de que se preocupa com coisas vulgares como o dinheiro, ainda mais o brasileiro; b) chama discretamente o maître e indica o erro, sorrindo para dar a entender que, "Merde, alors", estas coisas acontecem; ou c) vira a mesa, quebra uma garrafa de vinho contra a parede e, segurando o gargalo, grita: "Eu quero o gerente e é melhor ele vir sozinho!

Situação 2

Você foi convencido pela sua mulher, namorada ou amiga — se bem que HQEH não tem "amigas", quem tem "amigas" é veado — a entrar para um curso de Sensitivação Oriental. Você reluta em vestir a malha preta, mas acaba sucumbindo. O curso é dado por um japonês, provavelmente veado. Todos sentam num círculo em volta do japonês, na posição de lótus. Menos você, que, como está um pouco fora de forma, só pode sentar na posição do arbusto despencado pelo vento.
Durante 15 minutos todos devem fechar os olhos, juntar as pontas dos dedos e fazer "rom", até que se integrem na Grande Corrente Universal que vem do Tibete, passa pelas cidades sagradas da Índia e do Oriente Médio e, estranhamente, bem em cima do prédio do japonês, antes de voltar para o Oriente. Uma vez atingido este estágio, todos devem virar para a pessoa ao seu lado e estudar seu rosto com as pontas dos dedos. Não se surpreendendo se o japonês chegar por trás e puxar as suas orelhas com força para lembrá-lo da dualidade de todas as coisas. Durante o "rom" você faz força, mas não consegue se integrar na grande corrente universal, embora comece a sentir uma sensação diferente que depois revela-se ser câimbra. Você: a) finge que atingiu a integração para não cortar a onda de ninguém; b) finge que não entendeu bem as instruções, engatinha fazendo "rom" até o lado daquela grande loura e, na hora de tocar o seu rosto, erra o alvo e agarra os seios, recusando-se a soltá-los mesmo que o japonês quase arranque as suas orelhas; c) diz que não sentiu nada, que não vai seguir adiante com aquela bobagem, ainda mais de malha preta, e que é tudo coisa de veado.

Situação 3

Você está numa daquelas reuniões em que há lugares de sobra para sentar, mas todo mundo senta no chão. Você não quis ser diferente, se atirou num almofadão colorido e tarde demais descobriu que era a dona da casa. Sua mulher ou namorada está tendo uma conversa confidencial, de mãos dadas, com uma moça que é a cara do Charlton Heston, só que de bigode. O jantar é à americana e você não tem mais um joelho para colocar o seu copo de vinho enquanto usa os outros dois para equilibrar o prato e cortar o pedaço de pato, provavelmente o mesmo do restaurante francês, só que algumas semanas mais velho. Aí o cabeleireiro de cabelo mechado ao seu lado oferece:


— Se quiser usar o meu...
— O seu...?
— Joelho.
— Ah...
— Ele está desocupado.
— Mas eu não o conheço.
— Eu apresento. Este é o meu joelho.
— Não. Eu digo, você...
— Eu, hein? Quanta formalidade. Aposto que se eu estivesse oferecendo a perna toda você ia pedir referências. Ti-au.

Você: a) resolve entrar no espírito da festa e começa a tirar as calças; b) leva seu copo de vinho para um canto e fica, entre divertido e irônico, observando aquele curioso painel humano e organizando um pensamento sobre estas sociedades tropicais, que passam da barbárie para a decadência sem a etapa intermediária da civilização; ou c) pega sua mulher ou namorada e dá o fora, não sem antes derrubar o Charlton Heston com um soco.

Se você escolheu a resposta a para todas as situações, não é um HQEH. Se você escolheu a resposta b, não é um HQEH. E se você escolheu a resposta c, também não é um HQEH. Um HQEH não responde a testes. Um HQEH acha que teste é coisa de veado.

Este país foi feito por Homens que eram Homens. Os desbravadores do nosso interior bravio não tinham nem jeans, quanto mais do Pierre Cardin. O que seria deste pais se Dom Pedro I tivesse se atrasado no dia 7 em algum cabeleireiro, fazendo massagem facial e cortando o cabelo à navalha? E se tivesse gritado, em vez de "Independência ou Morte", "Independência ou Alternativa Viável, Levando em Consideração Todas as Variáveis!"? Você pode imaginar o Rui Barbosa de sunga de crochê? O José do Patrocínio de colant? 0 Tiradentes de kaftan e brinco numa orelha só? Homens que eram Homens eram os bandeirantes. Como se sabe, antes de partir numa expedição, os bandeirantes subiam num morro em São Paulo e abriam a braguilha. Esperavam até ter uma ereção e depois seguiam na direção que o pau apontasse. Profissão para um HQEH é motorista de caminhão. Daqueles que, depois de comer um mocotó com duas Malzibier, dormem na estrada e, se sentem falta de mulher, ligam o motor e trepam com o radiador. No futebol HQEH é beque central, cabeça-de-área ou centroavante. Meio-de-campo é coisa de veado. Mulher do amigo de Homem que é Homem é homem. HQEH não tem amizade colorida, que é a sacanagem por outros meios. HQEH não tem um relacionamento adulto, de confiança mútua, cada um respeitando a liberdade do outro, numa transa, assim, extraconjugal mas assumida, entende? Que isso é papo de mulher pra dar pra todo mundo. HQEH acha que movimento gay é coisa de veado.

HQEH nunca vai a vernissage.

HQEH não está lendo a Marguerite Yourcenar, não leu a Marguerite Yourcenar e não vai ler a Marguerite Yourcenar.

HQEH diz que não tem preconceito mas que se um dia estivesse numa mesma sala com todas as cantoras da MPB, não desencostaria da parede.

Coisas que você jamais encontrará em um HQEH:

batom neutro para lábios ressequidos, pastilhas para refrescar o hálito,
o telefone do Gabeira,
entradas para um espetáculo de mímica.

Coisas que você jamais deve dizer a um HQEH: "

Ton sur ton",
"Vamos ao balé?",
"Prove estas cebolinhas".

Coisas que você jamais vai ouvir um HQEH dizer:

"Assumir",
"Amei",
"Minha porção mulher",
"Acho que o bordeau fica melhor no sofá e a ráfia em cima do puf".

Não convide para a mesma mesa: um HQEH e o Silvinho.

HQEH acha que ainda há tempo de salvar o Brasil e já conseguiu a adesão de todos os Homens que são Homens que restam no país para uma campanha de regeneração do macho brasileiro.Os quatro só não têm se reunido muito seguidamente porque pode parecer coisa de veado.

Texto extraído do livro "As mentiras que os homens contam, Editora Objetiva - Rio de Janeiro, 2000, pág. 89.

LUÍS FERNANDO VERÍSSIMO

A pessoa certa e a pessoa errada

Pensando bem em tudo o que a gente vê e vivenciae ouve e pensa, não existe uma pessoa certa pra gente.
Existe uma pessoa que se você for parar pra pensar é, na verdade, a pessoa errada.Porque a pessoa certa faz tudo certinho!
Chega na hora certa, fala as coisas certas,faz as coisas certas, mas nem sempre a gente tá precisando das coisas certas.
Aí é a hora de procurar a pessoa errada.
A pessoa errada te faz perder a cabeça, perder a hora, morrer de amor...
A pessoa errada vai ficar um dia sem te procurarque é pra na hora que vocês se encontrarema entrega ser muito mais verdadeira.
A pessoa errada, é na verdade, aquilo que a gente chama de pessoa certa.
Essa pessoa vai te fazer chorar, mas uma hora depois vai estar enxugando suas lágrimas.
Essa pessoa vai tirar seu sono.
Essa pessoa talvez te magoe e depois te enche de mimos pedindo seu perdão.
Essa pessoa pode não estar 100% do tempo ao seu lado, mas vai estar 100% da vida dela esperando você.
Vai estar o tempo todo pensando em você.
A pessoa errada tem que aparecer pra todo mundo, porque a vida não é certa.
Nada aqui é certo!O que é certo mesmo, é que temos que viver cada momento, cada segundo, amando, sorrindo, chorando, emocionando, pensando, agindo,querendo,conseguindo...
E só assim, é possível chegar àquele momento do dia em que a gente diz: "Graças à Deus deu tudo certo"
Quando na verdade, tudo o que Ele quer é que a gente encontre a pessoa errada pra que as coisas comecem a realmente funcionar direito pra gente...

LUÍS FERNANDO VERÍSSIMO.

Perdido em si

Estou a cento e cinquenta quilômetros por hora.Ah, o vento e a velocidade...Incrível a sensação... De repente a curva.Fechada.Brusca.Derrapo em direção à ribanceira...Esquisita esta luz forte. Serão faróis?Por que me sinto tão leve?Será que...Que..Estou no céu?
Como posso estar no céu?A pouco estava eu, na varanda de casa, sentado em minha cadeira preta- relíquia de família - sossegado.Sozinho.Lendo o jornal do dia...Quando ouço barulhos na cozinha.O lava-louças não podia ser,pensei,consertei-o semana passada.Vou ver o que é.Sombras de alguém.É homem.Só pode ser ladrão.Rápido.Defesa.Aquela arma na gaveta da sala.Não acredito que vou usá-la.Lá está ele, de capuz preto, no meu quarto.Procura algo.Mas não me vê.É tarde.Atiro.O que fiz?Matei um homem.Desespero.E agora?Correr.O carro é o resgate.
Acelero com toda força que posso.Derrubo a cerca.Que asneira!Tudo bem, depois cuido disso.Escapar.Velocidade.Estrada.Curvas.Senasação leve.Será que...Que Estou no céu?Oh Meu Deus!Já sei:morri.Morri?Não, não pode ser...Se estivesse morto estaria no inferno.Sou um assassino.Luzes fortes e claras.Vou ficar cego.É pouco para o meu pecado.Agora só falta o demônio.Vamos apareça!Somos iguais em desgraça.Mais luzes.De repente, paredes brancas.macas.emergência.homens e mulheres em grande agitação.Um hospital.O que houve?